Inuit(e), par Isabelle Tales

Cap Gris-Nez, lundi 16 mars 2015


Chers Inuits,

Je m’appelle Merlin, j’ai 14 ans, j’habite au nord, comme vous. Mais pas le grand, un petit nord d’un assez petit pays, la France. On nous appelle les ch’tis, comme vous les Inuits. Mais nous, c’est un peu pour rigoler ou pour faire des films qui font rigoler. J’ai appris votre nom et votre histoire hier, en cours de géo. D’habitude, j’écoute pas, je pense à mes affaires, je vous dirai lesquelles. Mais là, quand le prof a montré le haut de la planète, un endroit où sa règle n’était jamais allée (jusqu’à hier, on avait surtout étudié la Loire, les massifs karstiques et les reliefs hercyniens), j’ai levé les yeux. Au nord plutôt qu’au ciel.

Faut dire qu’il s’y est bien pris. Il nous a d’abord parlé des grandes expéditions polaires. Celles de nos ancêtres qui sont venus déranger les vôtres.  Ça prenait des années, ça finissait souvent mal. Les explorateurs polaires se faisaient bouffer par les ours ou, plus souvent, trahir par les hommes. Il nous a dit que la première fois que les Inuits sont montés dans un bateau d’explorateurs, ils ont surtout pensé, pas bêtes,  à voler du bois et des clous. Des trucs qu’ils avaient jamais vus et qui leur ont été bien utiles pour fabriquer des traîneaux plus solides. Plus tard, ils ont piqué des fusils, de la gnole. Les explorateurs leur ont piqué leurs femmes, leurs meilleurs coins de pêche et de chasse… Bref, aujourd’hui, il paraît que vous êtes beaucoup moins qu’à l’époque. Le prof nous a montré un petit film où on voit que vous vivez dans des préfabriqués avec des poêles et plus dans des maisons de glace où il faisait quand même super-chaud. Que vous portez des  anoraks orange comme moi (comme mon anorak je veux dire, je suis plutôt blond et pâle, sinon). Qu’on a mis votre passé dans les musées des autres. Et puis, entre deux images d’ours blancs trop gros pour leurs petits morceaux de banquise  (il paraît que l’inverse est devenu rare), on a vu une aurore boréale. Ouahou! Alors là, balèze. Ce ruban vert qui serpente dans le ciel entre les étoiles, j’avais jamais rien vu d’aussi beau à la télé. En nous montrant l’aurore boréale, le prof a dit: « N’est-ce pas merveilleux, surnaturel, inouï? » « Plutôt Inuit, monsieur », j’ai dit. Tout le monde a rigolé mais le prof les a scotchés net: « Merlin a raison. » Car il paraît qu’on ne voit ça que chez vous, dans le Grand Nord. Et pas chez nous, dans le petit.

Mouais. Les choses qu’on ne voit qu’ailleurs et pas ici, je me méfie. Parce que chez moi, il n’y a que des choses qu’on ne voit pas ailleurs. C’est ça, mes affaires. Des trucs inouïs, mais pas Inuits, c’est vrai. Je vous le dis qu’à vous, mais chez moi, on est merveilleux d’arrière-arrière-grand père en petit-petit-petit-fils. Je compte dans mon arbre généalogique 14 dompteurs de licornes, 11 sirènes, 8 chasseurs de dahus, 283 coinceurs de bulles. En général, ils se marient avec des magiciens, des funambules, des jongleuses. C’est un vrai boulot d’être merveilleux, chez moi. Mais parfois, les merveilleux vieillissent mal. Par exemple, mon père coince les bulles au bar du coin, ma mère ne jongle plus: elle croise seulement les mots dans Télé 7 jours. Reste mon grand-père, coureur d’arc-en-ciel depuis soixante-quinze ans, mais aujourd’hui à la retraite. Son job, c’était de courir au bout d’un arc-en-ciel pour récupérer le trésor qui s’y trouve. Pour les gens comme mon prof, c’est une légende, un truc qu’on dit pour rigoler. Eh ben, c’était le boulot de mon grand-père, et c’était pas rigolo. Parce qu’il fallait courir très vite, très loin, et dans la bouillasse qui colle sur les chemins après l’orage, et qu’il trouvait pas toujours le trésor. Bref, c’est pas facile d’être merveilleux.

Moi, on m’a appelé Merlin au cas où je sois un magicien né. Car on ne sait pas toujours de suite si on va être merveilleux. Comme vous j’imagine, on n’est jamais sûr qu’un Inuit sera inouï, non? En tout cas, ils m’ont appelé Merlin. Comme ça, quand je dis mon prénom, Merlin, on me demande à tous les coups: « L’Enchanteur? » Ma mère m’a appris à répondre: « Non, mais enchanté. » C’est déjà ça, elle dit. 

En fait, j’essaie d’être merveilleux mais chez nous, pour être merveilleux, ça suffit pas de lever la table ou d’avoir une super-note en géo. Alors j’ai décidé en tant que pas-encore-merveilleux de demander de l’aide à des sûrement-Inuit-et-peut-être-inouïs: est-ce que vous pourriez, s’il vous plaît chers Inuits, m’envoyer dans mon petit nord une des aurores boréales que les gens ni inouïs ni merveilleux croient réservées au Grand Nord. Je vous envoie ce message par ptérodactyle voyageur, il est vieux mais courageux, ça devrait vous arriver dans la semaine.

Merci d’avance, en tout cas.

Merlin-l’Enchanté-c’est-déjà-ça



 
Cap Gris-Nez, le 18 mars 2015


 Très chers Inuits inouïs,

Alors là, merci. Et même super-super-merci. L’aurore boréale que vous m’avez envoyée hier soir était magnifique et ultra-bien placée. En plein sur le cap Gris-Nez, boum. Le ciel était vert, rouge, un feu d’artifice d’aurore boréale. Ça a émerveillé toute la famille. Et quand je dis « émerveillé », chez nous, ça veut dire que tout le monde s’est remis au boulot. Mon père a décidé de coincer les bulles de l’eau gazeuse, ma mère a commencé à jongler avec les crayons qui lui servaient pour les mots croisés, et mon grand-père est parti courir au bout de l’aurore boréale pour trouver le trésor qui s’y cache forcément et qui doit être fabuleux. Il est pas encore revenu, mais on a bon espoir.

Dans les journaux, ils ont écrit: « Aurore boréale: sublime spectacle dans le Pas-de-Calais. » Aujourd’hui, en cours, le prof a dit: « Une aurore boréale sous nos latitudes, mais c’est  inouï! » Et tous les autres ont crié: « Non, Inuit ! » Alors, je me suis senti merveilleux. 

Encore merci

Merlin-L’Enchanteur-Enchanté
 
PS. Regardez le ciel vendredi, tout le monde vous dira qu’il va y avoir une éclipse. En vrai, c’est moi qui vous ferai un clin d’œil.